Cristina Casabón: España calcinada
«Aquí firmamos contratos solo con los que cortan la madera, recalifican el monte y abandonan el campo mientras te adoctrinan con el cambio climático»
Una persona realiza labores de extinción en el incendio forestal de A Rúa (Orense).
Hay un olor de carbón que atraviesa el aire de este agosto de 2025 en España. Es ese humo que te sube por la garganta, que te recuerda que el país arde como un corazón sin sangre —seco, en manos de quienes nunca aprendieron a querer la tierra.
El Marqués de Tamarón, con su prosa aristocrática y certera, lo dijo hace años: aquí en España no hay conservadores de encinas, sino conservaduros, devotos no del árbol sino de la peseta. Y esa palabra, tan precisa, se repite en un eco pardo mientras las llamas engullen Extremadura, Galicia, Castilla y León, Madrid… toda España, o lo que quedaba para arder.
Mientras tanto Rousseau, que era un cursi ginebrino, sigue dictando dogmas a nuestros verdes de pancarta: que el hombre es bueno y la sociedad mala. Ya se sabe, los pirómanos son enfermos (ese eufemismo que disculpa al hijoputa) y los incendios, culpa del capitalismo salvaje. Burke, que tenía más calle y más muertos en su biografía, dejó escrito que la política es un contrato con los vivos, los muertos y los que han de venir. Pero aquí firmamos contratos solo con los que cortan la madera, recalifican el monte y abandonan el campo mientras te adoctrinan con el cambio climático.
